SUEÑO EN SUEÑO

A Espadas

2009-10-27T22:01:00.000-07:00

El sol se va con una maleta grande y blanca

Y deja a un guerrero de espada larga y flaca

Para hacer repicar en cada marcha que se pasa.

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Gracias Benedetti

2009-05-18T23:07:00.000-07:00

Uno llegar e incorporarse el día
Dos respirar para subir la cuesta
Tres no jugarse en una sola apuesta
Cuatro escapar de la melancolía
Cinco aprender la nueva geografía
Seis no quedarse nunca sin la siesta
Siete el futuro no será una fiesta
Y ocho no amilanarse todavía
Nueve vaya a saber quién es el fuerte
Diez no dejar que la paciencia ceda
Once cuidarse de la buena suerte
Doce guardar la última moneda
Trece no tutearse con la muerte
Catorce disfrutar mientras se pueda

"Memorándum"
Mario Benedetti

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Alas para los días.

2009-01-26T20:53:00.000-08:00

Eran ya dos viejos que no dejaban ir los sueños
Mas su vida estaba cargada de ellos,
Aquellos tan reales y ciertos como el mismísimo día

Si tan solo fueran eternos- decía el con voz viva-
Lo son mi viejo, mientras existan alas que los lleven
- replicaba ella con una leve sonrisa-.

Concejo de un hombre imaginario

2008-09-22T13:36:00.000-07:00

¿Y dejaras que esa piedra te de en lo que imaginas?

Me imagino lo que estas imaginando,

Pero antes de que te lo imagines

Para e imagina esto.

Él imaginó que jamás tú imaginarias

Lo que ahora planeas imaginar

Sino que imaginarias

Lo que cualquiera se imagina.

Yo imagino que eso fue lo que el imagino,

Aun cuando cualquiera puede imaginar

Lo que desee imaginar,

Respetando la imaginación del que lo imagina

Por eso como soy de tu imaginación

Consiento en lo que imaginas

Más allá de todo lo que se pueda imaginar.

No soy de estos tiempos, soy del momento

2008-06-29T23:46:00.000-07:00

Nadie vio nada o todo se ve igual ante las migas diarias de una condena que se profundiza en su forma más agónica. Un cuadro que de arte frívolo y cojo de vitalidad plásticamente loca.

Si en cada esquina se necesitara un pequeño que en sus manos sostenga un juguete frívolo sin alma con el cual haga reaccionar a veces al que lo ve,

Si para encontrar la razón de querer hay que dejar de ser…

Llantos y manos con sangre filmados en primer plano y a todo color,

Mares con abundante veneno que luego nos baña y nos recorren,

Pétalos de radioactivas flores blancas acompañadas de aromas en gas…

Si todo es así paren ahí y nadie me hable, nadie me hable… Hoy solo oiré a mis huesos.

HOY...

2008-05-03T08:19:00.000-07:00

Hoy quiero despertar en la lluvia, escribir a mi viejita un resumen de mi cuento que

comienza con ella, tomar una taza de café con leche y canela, leer a Zurita o a

Nicanor Parra, jugar con un puñado de arena, ponerme mi camisa gris favorita, ver una

foto de mi viejo y mis hermanos, usar mi chaleco motudo, sentir el frío en la cara,

cantar con cosquillas en la guata, ver volar un pájaro cantor, sentarme en medio de

la nada, oler la tierra mojada, hacer un kuchen de manzana, meter el dedo en la miel,

sentir vibrar un piano, ver jugar al perro, seguir una hoja arrastrada por el viento,

morder un trozo de chocolate amargo con naranja, tomar de la mano a mi bella, decirle

que la amo y ver sus ojos bajo un claro de sol de invierno, reír con la historia de

un amigo, tomar un jugo de frutillas naturales, correr al lado de mi sombra, escapar

todos lo martes al campo a un concierto de grillos y los domingos ver una escena de

olas contra las rocas, encender un cigarro para ver un cuadro de estrellas, oler una

copa de vino, escalar a lo mas alto de un árbol, sonreír de lo que alguna vez nos

hizo llorar, tomar mis audífonos y escuchar a winton marsalis, perderme en un bosque

sureño…

Seguir caminando junto a mi sombra como cuando tenía un año.

Locura?...

2008-03-25T19:56:00.000-07:00

Vino Don Satanás

Carménère

2005

Viña Infierno

Así fue como de la nada sorpresivamente frente a mi cara apareció la etiqueta de una botella negra como el trazo de un negro carbón ;Cubre corcho rojo como la sangre gruesa de un toro.

Las manos que sostenían aquella botella eran muy pulcras y suaves , pero no menos tenebrosas y fría a la vez. Fluyendo de un brazo delgado, trigueño y sutil que nacía de un cuello con aspecto calido a la vez de sedoso y aromático , uniforme al mismo tono.

El rostro correspondía a la de una bella damisela de grandes y penetrantes ojos negros que imposibilitaban desviar la mirada hacia algún otro lugar que no fueran los destellos que estos mismos emitían.

Una voz que viajaba como el colorido cantar de un pájaro en el amanecer me, me invito a beber un copa del liquido rubí que se encontraba allí dentro.

Mientras realizaba el delicado ritual de servir la copa me dijo que pocos habían aceptado una invitación similar , que las historias que se contaban por ahí no dejaban de ser solo historias , que el viento era el mas fiel testigo de sus andanzas inocentes pero malhabladas y que cada uno tejía su final de acuerdo a lo que hiciera . Al terminar de decir esto me encontré con la copa en mi mano fría y temblorosa sin razón , que cada vez tomaba un color mas azul .

Un grano de arena hay que soplarlo mucho en la noche para que se mueva y florezca , la luna tiene que ser muy intensa para que ilumine por completo el infinito mar , las hojas al caer deben ser muy suaves y delicadas en su danzar .Es justo aquí cuando dice la ultima letra aquella bella damisela , cuando un sorpresivo ventarrón abrazo con violencia su libre cabello . Entonces yo decido llevar la copa a mis labios deseoso de acariciar con mi lengua aquel terciopelado líquido rubí. Cerré mis ojos para sentir tal experiencia y desperté al zamarreo de un lugareño de la viña en la que me encontraba quien me dijo casi susurrando ;

- Tenga cuidado con las invitaciones del diablo , que aun por muy bella mujer continúa siendo el diablo .

En el lugar donde se encontraba la bella damisela no había el mas mínimo rastro de ella , ni la sola señal que al menos hubiese estado allí , tampoco yo tenia en mis manos una copa o algo parecido. Y la noche solo venia de la mano con un intenso calor .

Un trozo de bitácora en Valparaiso

2008-03-05T18:41:00.000-08:00

Las caminatas de forastero sin duda son un mar de descubrimiento hacia donde uno vuelque la vista.

Con todo el asombro que el puerto me ofrece en cada una de sus imágenes- dignas todas de un cuadro o una simple fotografía- debo buscar un refugio en donde pueda despojarme del cansancio físico, aunque sea por un segundo.

La noche hace su entrada discreta y abrasadora, desplegando así sobre Valparaíso los tonos más sublimes y gallardos, que encaramados en los vivos cerros locos se convierten en cómplices de los guiños lanzados por la atrevida luna.

Guiado por el sonido que emite el andar de un porteño por la calle, encuentro un lugar donde dejar amarrado -aunque sea por un instante- el cansancio seco.

En la fachada de aquel lugar detengo mi vista ante un canario moribundo que se encuentra plasmado justo bajo una pequeña ventana. Al cruzar la puerta sale a mi encuentro el calido ambiente del lugar.

Una vez en el interior y sentado en una pequeña mesita, recorro con la vista el lugar que se encuentra empapelado con fotos, afiches de toda índole, variadas figuras, colgantitos, papelillos con mensajes…

Una vez que confirmo la decisión de permanecer en aquel lugar – toda vez que sea en compañía de algún refresco para mi agitada garganta- entra en mi campo visual la figura de un viejo para cuentos.

En su cabeza descansa algo que en su momento fue un jockey pero ya hace sin visera, (quizás por que el sol no fue mas bravo que el) una camisa roja a cuadros abotonada hasta el ultimo ojal; su mano derecha da de rasgueos a tan solo cuatro presentes cuerdas de una vieja guitarra que en su cola muestra una grieta tan pronunciada como una rayo rompiendo el cielo en la noche. En su brazo izquierdo llevaba un ajetreado pañuelo blanco que cubría su muñeca temblorosa mientras escudriñaba la cabeza de aquel instrumento guerrero.

Sin más presentación que su mirada asoleada por sobre el humo del pequeño lugar, comienza a entonar canciones con una voz muy tenue y desgastada, casi imperceptible a los oídos mortales. Su repertorio-sin ser peyorativo- se componía de temas que lo mas probable hallan sido éxito en las juergas juveniles de mi abuelo.

Mientras el viejo despliega sus cánticos acompañado por el coro de los presentes, yo me sumerjo en un baso con aquel brebaje consumido tanto por los dioses como por los diablos… Vino con frutas.

Así todo el viejo continuaba animando el pequeño jolgorio del canario, mientras se pasea por el lugar entonando sus melodías y haciendo pequeñas detenciones en todas las mesas; Al detenerse junto a la mía me percato en sus pies y observo que lleva consigo distintos zapatos que dejan asomar sus dedos curiosos al exterior.

Termina su repertorio con un firme ¡¡¡SALUD!!! Para luego pasar por cada meza pidiendo una compañera moneda que lo seguirá en su noche porteña.

2008-02-17T10:27:00.000-08:00

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